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初夏的風(fēng)裹挾著(zhù)微熱的陽(yáng)光,街邊的攤位上堆滿(mǎn)了金黃的枇杷,一顆顆飽滿(mǎn)圓潤,在陽(yáng)光下泛著(zhù)誘人的光澤。我站在攤位前,看著(zhù)攤主們熟練地吆喝、稱(chēng)重、裝袋,思緒卻不知不覺(jué)飄遠了。 這個(gè)時(shí)候,我本該在老家那棵老枇杷樹(shù)上,像只猴子一樣靈活地攀爬,摘下一顆又一顆酸甜的果子,直到肚子鼓脹,門(mén)牙被酸得發(fā)軟,才心滿(mǎn)意足地滑下樹(shù)干。 枇杷是鄉愁的引子。余光中曾說(shuō):“鄉愁是一枚小小的郵票,我在這頭,母親在那頭?!倍鴮ξ叶?,鄉愁是一顆熟透的枇杷,舌尖的酸甜是記憶的開(kāi)關(guān),輕輕一咬,童年的畫(huà)面便洶涌而來(lái)。剛畢業(yè)那幾年,我像一只掙脫牢籠的鳥(niǎo),迫不及待地飛向城市的高樓大廈。地鐵呼嘯而過(guò),霓虹燈閃爍不停,商場(chǎng)里人潮涌動(dòng),一切都新鮮而刺激。那時(shí)候,我從未想過(guò)回家,甚至覺(jué)得那個(gè)被群山環(huán)繞的小村莊太過(guò)閉塞——泥濘的山路、斑駁的老屋、需要徒步走完的九年義務(wù)教育,似乎都成了落后的象征。 可如今,年過(guò)三十,心境卻悄然變化。城市的繁華依舊,可心底總有一塊地方空落落的。外面的枇杷再大再甜,總覺(jué)得少了點(diǎn)什么;空氣再清新,也比不上雨后山間的草木香;夜晚的燈光再璀璨,也照不出老家那片星空的敞亮。有時(shí)甚至荒謬地想,連城里的蚊子都不如老家的積極——它們叮人時(shí)總帶著(zhù)幾分猶豫,不像家鄉的蚊子,一見(jiàn)面就熱情地撲上來(lái),毫不客氣。 為了驅散這種莫名的失落感,趁著(zhù)五一假期,我回了趟家,我覺(jué)得,回家,是治愈鄉愁的唯一解藥。推開(kāi)院門(mén)的那一刻,熟悉的氣息撲面而來(lái)——水泥板彌留的熱氣、枇杷樹(shù)的清香、灶臺上柴火飯的焦香,混合成一種獨有的“家的味道”。父親掌著(zhù)勺,見(jiàn)我回來(lái),咧著(zhù)嘴笑著(zhù)說(shuō)了一句:“枇杷熟了,自己去摘?!?/p> 隔日清晨,我踩著(zhù)露水爬上枇杷樹(shù),摘下一捧還帶著(zhù)晨露的果子。和父親排排坐在客廳,一邊剝著(zhù)枇杷,一邊看著(zhù)那臺老舊的電視,顯示屏還閃著(zhù)雪花,但誰(shuí)也沒(méi)在意。門(mén)口傳來(lái)奶奶喂雞的“咕咕”聲,偶爾夾雜著(zhù)幾聲犬吠。那一刻,心里忽然冒出一個(gè)念頭:在家里養老,似乎也不錯。 鄉村的家,有一種讓人心安的力量。它不喧囂,不浮躁,時(shí)間在這里仿佛被拉長(cháng),每一刻都值得細細品味。城市的“詩(shī)和遠方”再美,終究抵不過(guò)家鄉的一碗熱飯、一棵老樹(shù)、一聲鄉音。老舍在《想北平》里寫(xiě)道:“我所愛(ài)的北平不是枝枝節節的一些什么,而是整個(gè)兒與我的心靈相黏合的一段歷史?!奔亦l于我,亦是如此。它不是某個(gè)具體的場(chǎng)景,而是滲透在血液里的記憶——是枇杷樹(shù)的蔭涼,是夏夜的螢火蟲(chóng),是清晨的雞鳴,是傍晚的炊煙。 如今的我不再像年輕時(shí)那樣渴望逃離,反而開(kāi)始珍惜每一次回家的機會(huì )?;蛟S,人終究會(huì )走向回歸,就像枇杷熟了會(huì )落地,游子累了會(huì )思鄉。外面的世界再精彩,也比不上家里那一方小小的天地,讓人踏實(shí)、安寧。家里的枇杷熟了,身體里的鄉愁動(dòng)了。從此,詩(shī)和遠方,便是家鄉。 |
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