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山的韻律，不在高度里，而在那些看得見(jiàn)與看不見(jiàn)的融合中。 巖石是山的骨，沉默卻有力量。有的巖石被雨水沖刷得溫潤，像老者布滿(mǎn)皺紋的手掌，托著(zhù)一叢倔強的野草；有的則棱角分明，如少年挺直的脊梁，頂著(zhù)千年不化的雪。風(fēng)穿過(guò)巖縫時(shí)，會(huì )發(fā)出嗚嗚的聲響，那是山在呼吸，粗重又綿長(cháng)，飽經(jīng)風(fēng)霜里依然蘊含著(zhù)不竭的力量。 溪流是山的血脈，叮咚著(zhù)奔涌。它從石縫里滲出來(lái)時(shí)，細得像絲線(xiàn)，纏著(zhù)青苔打轉轉；聚成潭時(shí)，又靜得像塊綠玉，映著(zhù)天上的云影，云走，影也走。遇到陡坡，它便跌跌撞撞地跳下去，濺起的水花像碎銀，落在石頭上的聲音，脆得能敲碎山的寂靜。溪邊的卵石，被水流磨去了棱角，卻把溪水的故事刻在了身上。 草木是山的衣裳，四季換著(zhù)花樣。春時(shí)，新竹的筍尖頂著(zhù)泥土鉆出來(lái)，裹著(zhù)褐紅的殼，像剛出生的娃；夏時(shí)，蕨類(lèi)植物在背陰處鋪成綠毯，葉片上的露珠能照見(jiàn)天空的藍；秋來(lái)，楓葉把山的一角染成火，與常青的松柏相映，像一幅沒(méi)干的油畫(huà)；冬雪落時(shí)，所有草木都藏起顏色，只留枝椏在雪地里寫(xiě)著(zhù)詩(shī)，字里行間都是等待。 山從不語(yǔ)，卻把所有韻律都藏在這些融合中——石與土相握，水與石相擁，草木與生靈相依。人走在山里，踩著(zhù)的是巖石的脈搏，聽(tīng)著(zhù)的是溪流的心跳，聞著(zhù)的是草木的呼吸，不知不覺(jué)，便也成了山韻的一部分。 |
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